Pero ¿qué dices, Carlos Pueyo?

  No me ven. Incluso si me tienen delante; ven otra cosa, cualquier cosa.   Su colección de etiquetas, el reflejo de sus dudas, algo que ya tengan a medio procesar (y no, no soy yo). No ven mi valentía ni mis miedos.   No ven cuánto los he querido ni en qué medida, si mucho o poco, los echo de menos. No ven mi tristeza; no ven las ilusiones perdidas ni lo frágil de las que quedan.   No ven el eje de piedra antigua a lo largo del alma encendida de luz.   No ven nada. No ven mi paciencia ni el largo tiempo de espera prendido a mi espalda.   No ven la compasión ni la ternura.   Todo es borroso.   Mis virtudes; las imperfecciones y carencias que me lastran; mis errores, que son míos y ni grandes ni tantos.   Mis pequeños logros… Me oyen, creo.   Pero no creo que escuchen, no como deberían: c omo yo mismo a los demás, supongo.   El ruido ya ha dicho todo; el silencio, en ello está.    Todos solos, todos ajenos al re...