Empuja la canción.
Ocurre muy de cuando en cuando, sobre todo en mañanas de sol. Oigo cantar a alguien ahí fuera. Su voz, lo que canta y cómo lo canta… Me dice que oigo a un anciano. Parece que esté cantando jotas. Pero… Va solo, por supuesto. A capella . Le pone tanta fuerza como puede para llegar tan alto como puede y tan largo como puede. Tanto que se va más allá, mucho más: a territorio desconocido. Y ahí aguanta lo que aguanta... Hay una especie de obsesión en la gente: como si, para la jota, con echarle poderío fuese suficiente. Y se tira por ahí. (Cantadla bajito cuando el momento importe y ya veréis como se emociona hasta el gato. ¿Me equivoco?) Habéis de entender que, sea quien sea, me queda lejos. Apenas una voz apartada en el patio de luces (que se abre amplio, amplísimo hacia la avenida de San José). Hoy, el patio está lleno de luz; las hojas tiernas de un verde nuevo e intenso del árbol que se yergu...