Otro verano.
Otro verano. Mi cabeza, llena de aire caliente... Los restos del que entra calcinado cada mañana por las ventanas que no quieren mirar al este, pero no les queda otra. El sol inmisericorde castiga las baldosas de los alféizares, perdidos de polvo del desierto. Nunca se sabe si a horas de que las aguas de una tormenta brusca se lo lleve todo, calor y tierra. Pero no. La lluvia se resiste a caer. Y su falta, tan marcada, tan larga ya, nos deja como era de esperar: secos, marchitos, oliendo a cajas vacías hace tiempo. Oyes hablar de una película antigua por la mañana y la encuentras por sorpresa a la tarde, en medio del zapping entre canales. Y la ves entera o, al menos, hasta que se termina. Está lo de centrarse, descansar, dormir. Tareas imposibles. Uno se ofrece al mundo, pero el mundo me ignora. Ahora parece que me descarte por la edad, pero quiá: lo hizo hace muchos años. (Y sí, ya lo sé: monosílabo sin tilde. Pero qué queré...