Pero ¿qué dices, Carlos Pueyo?

  Otro verano. Con la cabeza llena de aire caliente; los restos del que entra calcinado cada mañana por las ventanas que no quieren ni mirar al este, pero no les queda otra.  El sol inmisericorde castigando las baldosas de los alféizares, perdidos de polvo del desierto; nunca se sabe si a horas de que las aguas de una tormenta brusca se lo lleve todo, calor y tierra.  Pero no. La lluvia se resiste a caer.  Y su falta, tan marcada, tan larga ya, nos deja como era de esperar: secos, marchitos, oliendo a cajas vacías hace tiempo. Oyes hablar de una película antigua por la mañana y la encuentras por sorpresa a la tarde, en medio del zapping entre canales.  Y la ves entera o, al menos, hasta que se termina. Caminas para gastarte y luego comes -por desesperación, por ese vacío que antes mencionaba- y lo compensas.  No pierdes ni un kilo de los quince que deberías...  Todos siguen ahí, un peso que te ralentiza y te cansa, una prueba de que afrontas tareas aho...